Lá estava ele, quieto e empoeirado pelo tempo. Esquecido, quase apagado da memória da menina mulher. Parecia intocado, tinha o mesmo brilho, o mesmo toque acetinado, forrado a cetim bourdeaux, as páginas delineadas de prata e na capa, debruada a palavra "NOTAS". Foi numa tarde de verão, muito quente e abafada, vestia a saia curta branca, o seu kimono curto verde, cabelos soltos de caracois revoltos e dourados, os olhos eram condescendentes com o kimono num verde mar. Apaixonou-se por um caderno numa loja que cheirava a incenso e soava a oriente, iluminada por um sol tardio e avermelhado o que fez a sua cor resplandescer ainda mais. Achou que o merecia, leválo-ia consigo, os seus olhos não brilhavam assim todos os dias, havia algo de especial naquelas páginas de cheiro intenso. Sentou-se na esplanada do 3º andar e contemplou a azáfama do verão, o polén no ar, o ar quente, o cheiro a linho das roupas frescas, escreveu no seu caderno, no perfeito caderno de cetim. Tinha 17 anos, desde então não mais se separou dele, levou-o para toda a parte, para as férias aventureiras, para o conforto da casa de campo, para a imensidão da areia, para o refresco no café, foram pedaços de vida partilhadas em folhas lívidas e agora escrevinhadas daquela tinta permanente e com cunho caligráfico. Um dia a menina de cheiro a menta e mandarim esqueceu o seu sorriso, esqueceu de escrever, esqueceu de existir naquele mundo de letras cuidadosamente desenhadas. O caderno jazia agora, imaculado na estante, a ganhar pó e a guardar pedaços de alma. Quatro anos, quatro longos anos levou a menina mulher a sorrir, a olhar para a estante e lembrar-se do passado comun, aquele que ela jurara esquecer. Abriu a capa dura e empeiroada, deixou o sol penetrar nas suas folhas e deixou-o respirar. Estava lá tudo, tudo voltou, tudo ficou, cravado. Pegou na caneta e decidiu que era hora, o bico destapado, a aproximar-se cada vez mais da página nua, foi instantâneo, a mão parecia deslizar como manteiga em pão quente, a caneta escrevia fervorosamente e os seus olhos brilhavam quase de uma forma pecaminosa e lascíva. 21, ela tinha agora 21, crescera. Percebeu que há coisas que são impossiveis não alterar, que outras, por usa vez, permanecem sempre e o gosto pela escrita, esse sempre esteve lá, no caderno mistíco de capa cor de vinho, espesso e acetinado onde a essência se funde com a experiência e os demónios guerreiam com fadas numa dança de rabiscos pensados e importados directamente de dentro, da alma.