Tenho algo escrito nas costas da mão, auxiliares de memória, ao estado a que cheguei. Contagem decrescente para férias, ainda tenho de contar quatro dias, quatro longos dias de tripanços, berros, gargalhadas nervosas, antipatias momentâneas e parvoice a roçar o auge. O fim-de-semana rendeu, na sexta deitei-me às? 5h da manhã, claro está. No sábado deitei-me às? Novamente às 5h da manhã, não podia deixar de ser. Porquê? Por razões que poriam em causa o meu profissionalismo a esta altura do campeonato se as postasse, pois é. Uma pessoa tem de espairecer, e uma exposição de fotografia de uma amiga é mais que uma boa razão para espairecer, principalmente quando depois se vai para um bar chamado "Marraquexe" que tem uma placa lá dentro a dizer "Deserto", com sofás no chão, dança do ventre, xixas e chás orientais, risos e gargalhadas e música de citara vinda dos cheiros a açafrão. Segunda-feira, uma Branca-de-Neve retornada ao seu chalé na floresta sossega e dorme, por enquanto. O seu principe partiu, sem data e hora para voltar, talvez daqui a umas horas, dias, noites e luas. Entretanto a sua redoma de vidro jaz intacta no passar fatidico do tempo e do relógio que roda num sentido apenas, onde as horas não congelam e a cor dos cabelos não se esconde.